Февральская девочка больше не плачет, не пишет стихи и не верит в
сказки, играет с судьбой и ещё что-то значит, и красит любовь в
черно-красные краски.
Она любит ветер, улыбки, встречи, вино,
шоколад, улыбаться случайным прохожим. Выходит из дома попозже, под
самый вечер, так проще прятать глаза и быть на других похожей.
Она
разучилась верить в любовь и счастье, забыла радость, забавного
мальчика - чародея. Она заменила объятия прохладным: "здрасти",
пересчитала все звезды и стала чуть-чуть грустнее.
У неё где-то
рядом, под ребрами, рвётся сердце, сшитое наскоро (жаль не намертво)
чёрной нитью. Из её жизни можно пропасть, но из сердца не деться, и она
бежит от себя в неживое, пустое небытье.
Она, безусловна, сильна,
и смешна, и упряма, но счастье своё для себя одной не свить ей. Она
лишь во сне шепчет жалобно: "мама", а в жизни толкает, царапает:
"пропустите".
А ей так хочется сказать: "поймите, согрейте, к себе
заберите, давайте сбежим куда-нибудь на Таити, напишем записку - мол,
забудьте, обратно не ждите". Её спрашивают: "что-что", и она говорит:
"ничего, извините".
Она научилась смеяться в глаза неудачам,
играть на гитаре, идти на три шага вперед.
Февральская девочка больше не плачет,
верит, что перестрадает, переживёт.
и в жизни твоей ничего не значит,
ты знаешь, она без тебя
умрет.